Маленькие герои

 

В промозглую и злую непогоду,

Когда ложатся под ветрами ниц

Кусты с травой. Когда огонь и воду

Швыряют с громом тучи с небосвода,

Мне жаль всегда до острой боли птиц...


На крыши, на леса и на просёлки,

На горестно поникшие сады,

Где нет сухой ни ветки, ни иголки,

Летит поток грохочущей воды.


Всё от стихии прячется в округе:

И человек, и зверь, и даже мышь.

Укрыт надежно муравей. И лишь

Нет ничего у крохотной пичуги.


Гнездо? Смешно сказать! Ну разве дом -

Три ветки наподобие розетки!

И при дожде, ей-богу, в доме том

Ничуть не суше, чем на всякой ветке!


Они к птенцам всей грудкой прижимаются,

Малюсенькие, лёгкие, как дым,

И от дождя и стужи заслоняются

Лишь перьями да мужеством своим.


И как представить даже, что они

Из райских мест, сквозь бури и метели,

Семь тысяч вёрст и ночи все, и дни

Сюда, домой, отчаянно летели!


Зачем такие силы были отданы?

Ведь в тех краях - ни холода, ни зла,

И пищи всласть, и света, и тепла,

Да, там есть всё на свете... кроме родины...


Суть в том, без громких слов и укоризны,

Что, всё порой исчерпав до конца,

Их маленькие, честные сердца

Отчизну почитают выше жизни.


Грохочет бурей за окошком ночь,

Под ветром воду скручивая туго,

И что бы я не отдал, чтоб помочь

Всем этим смелым крохотным пичугам!


Но тьма уйдёт, как злобная старуха,

Куда-то в чёрный и далёкий лес,

И сгинет гром, поварчивая глухо,

А солнце брызнет золотом с небес.


И вот, казалось, еле уцелев,

В своих душонках маленьких пичуги

Хранят не страх, не горечь и не гнев,

А радость, словно сеятель посев,

Как искры звонко сыплют по округе!


Да, после злой ревущей черноты,

Когда живым-то мудрено остаться,

Потокам этой светлой доброты

И голосам хрустальной чистоты,

Наверно, можно только удивляться!


Гремит, звенит жизнелюбивый гам!

И, может быть, у этой крохи-птицы

Порой каким-то стоящим вещам

Большим и очень сильным существам

Не так уж плохо было б поучиться...

 

 

 

Дальше